Тост - это я. Я тост.
Руки почему-то вязнут в холодной сырости. Кто-то придумал конец февраля, а мне ищи: не тепла, а себя где-то в строчках календаря. Два дня набухли до несуществующих двух недель, понятия не имею, как впихнуть весь сонм эмоций в это ограниченное пространство.
Смотрите, это Glen Porter, и я будто надышался сладкой ватой.